Sexta-feira à noite. Vinte e duas horas e treze minutos. Estou em casa, sozinha, em frente ao computador, a trabalhar (se me dissessem, há algum tempo atrás, que um dia poderia ficar nesta noite, em casa, a fazê-lo, diria à pessoa que ela estaria maluca e, eventualmente, rir-me-ia da afirmação; mas às vezes tem mesmo de ser e, neste momento, faço-o com agrado – talvez consequência de gostar daquilo que faço; no fundo até me sabe bem, pelo facto de este trabalho só poder ser feito por mim: dá-me a sensação, falsa é certo, mas ainda assim agradável, de imprescindibilidade). As velas, acesas, romantizam a sala. Escolhi por companhia um copo de um bom tinto (*) e Wim Mertens. Parece que as palavras me saem ao ritmo das suas mãos no piano. Fortes na sua imensa serenidade. Poderosas. Belas… tão belas que por vezes parecem sobrenaturais. Tal como a sua linguagem inventada… Que me elevam, que me transcendem. Que, sobretudo, me dão muita paz. E nesta paz permaneço. E nesta paz procuro continuar.

* Tal como já o tinha afirmado, especialmente ao Funes :)