Tento que as palavras me saiam bebâdas.

Apressadas, aos tropeções, sem nexo ou sequência.

Mas há algo que me coíbe.

Talvez a mágoa que ainda me come como um cancro.

O não esquecimento.

Por muito que tente esquecer.

Limita-me a liberdade de expressão.

Porque quero dizer-te que és cobarde.

Incapaz de lidar com os teus problemas

quando supostamente resolves os dos outros.

Incapaz de resolver a raiva que sinto quando és a sua causa.

Mas não consigo.

Por muito que tente dizer-te que, se calhar, já não vale a pena.

Apesar de tudo.