Os minutos parecem horas, as horas dias.

Os cigarros amontoam-se no cinzeiro como insectos mortos.

O longe parece-me perto.

Inquietam-me as demasiadas coisas que tenho para fazer porque há momentos, e este é um deles, em que quero que tudo seja o mais próximo possível do que se possa chamar perfeito.

E, no entanto, escrevo.

Talvez porque goste da pressão do que tem de ser feito já, talvez porque assim tudo me pareça mais perto.

Ou ainda, se calhar, porque escrever me liberta.

Na cabeça batem-me contantemente as palavras está quase, está quase.

Estou quase a chegar.