Este blog tem andado assim...

Última hora

Notícia do Telejornal de hoje (RTP1): Uma vidente/homeopata, residente na Suíça, garante que não haverá mais lesões na equipa portuguesa, que ganhará facilmente à Suíça e, diz-lhe o seu guia, poderá mesmo vencer o Europeu.

Espero agora, curiosa, que me actualizem no que respeita à detenção do Prof. Bamboo. Deve ser já depois do intervalo.

Verdades absolutas

É curioso como o tempo que passa (talvez também a maturidade adquirida ao longo dos anos) relativiza de uma forma quase atroz situações, emoções e verdades tão absolutas outrora.

Gosto de sextas-feiras.

Gosto do número 13.

Gosto de horóscopos parvos que me dizem para, neste dia,

reagir positivamente aos estímulos e aos impulsos que o meu coração me transmite.

Constatações XLVI

Por muito que não queira o Europeu acaba por mexer um pouquinho comigo. Só assim se explica que tenha sonhado toda a noite (pelo menos é essa a noção que tenho) com o Simão Sabrosa. E ainda por cima lembro-me de tudo.

Da série: Não me canso de homens bonitos (II)

JOHNNY

DEEP

Sonhar

Esta noite apareceu-me num sonho um rapaz que conheço de vista desde sempre, porque é da mesma cidade do que eu, mas com o qual nunca sequer falei. Não o vejo há mais de uma década. Era (no sonho) namorado de uma amiga minha.

Há uns anos atrás, talvez uns quatro ou cinco, sonhei com o mesmo rapaz, que era namorado de outra amiga minha.

O que é quererá isto significar?

Pause

A partir de amanhã a crise que se vive em Portugal fica suspensa. Pelo menos até a selecção ser eliminada do Europeu.

Constatações XLV

O passatempo preferido dos hipocondríacos é falarem sobre doenças: das que têm e das que não têm, das que terão e, desconfio, das que gostariam de ter.

Passagens

"O seu objectivo, com efeito, era ser a própria experiência, e não os frutos da experiência, por mais doces ou amargos que eles fossem. Repudiaria o ascetismo que atrofia e mata os sentidos, e a devassidão vulgar, que os embota. Mas ensinaria o homem a concentrar-se nos momentos duma vida que é, ela própria, um momento apenas."

Oscar Wilde in "O retrato de Dorian Gray"

Da série: Não me canso de homens bonitos (I)

BRAD

PITT

Chovia torrencialmente. Corri por entre os carros e por entre as poças de água tentando, sem sucesso, manter-me seca. Parei na entrada do Cantinho a enxugar o cabelo. Tinha combinado contigo às 19 horas e já passavam 45 minutos. Havias-me dito, um dia, que não lidavas bem com atrasos e eu não conseguia parar de pensar nisso, a martelar-me, sempre a martelar-me na cabeça, e não conseguia perdoar-me por ter ficado sem bateria no telemóvel para te poder avisar. Ah, estava com uma raiva àquele cliente. Sim, porque é que ele teimava em chegar sempre depois da hora? E porque é que não lhe disse que a casa já tinha fechado, que voltasse no dia seguinte logo pela manhã? Mas não lhe disse, e fiquei para ali a aturar-lhe o palavreado banal e cansativo a martelar-me na cabeça, os meus olhos constantemente no relógio, ele não percebeu. Ou fingiu não perceber.

Olho a minha figura nos vidros do Cantinho, dou um jeito à roupa, outro aos caracóis. Entro com ar altivo (não posso mostrar a culpa que sinto) e procuro-te.

Não foste ainda embora, que bom!! Começo a caminhar na tua direcção sem te sorrir. E tu levantas-te altivamente e passas por mim sem falar. Nem me sorriste.

Na idade dos porquês

Porque é que, na maioria das vezes, quem achamos interessante não nos liga népia, nada, nicles, e quem não nos diz nada se nos tenta colar como uma chiclet ressequida?

Amigos gays (XV)

Para ver um jogo de futebol com gays tenho de obrigá-los. Ou então sujeitá-los a um qualquer tipo de chantagem. É triste...

Sidney Pollack

1 de Julho de 1935 - 26 de Maio de 2008

Hoje sinto-me...

Com o

agigantado.

Dúvida

Porque é que ninguém explicou à menina que faz a publicidade ao leite biológico da Agros que se diz leeeeiiitteeee e não laaaaiiitteee?

E porque as boas séries são para se ver

Nova temporada hoje

21.50 - Fox Life

Humores

Depois da cortina, o cantar dos pássaros e o latir dos cães. As árvores abanam com o vento a chegar. Agora já não, ainda não chegou, afinal. O dia começou soalheiro, com aquele cheiro a maresia e bronzeador. Mas agora, lá fora o muito verde a soltar-se ao ritmo da escuridão a abater-se sobre o local, devagar, bem devagar...

A portada da janela bate, o vento afinal voltou, mais forte. A cortina bamboleia aos seus humores. Chega-me como um prenúncio frio. Os cães continuam a ladrar, nervosamente, intermitentemente. As folhas esfregam-se depressa, cada vez mais depressa, a correr. Os pássaros deixaram de cantar.

Fecho a janela.

A tempestade vai começar.

Será apenas impressão minha?

- Ou a palavra mais vezes proferida na Gala dos Globos de Ouro foi pronto?

- Ou o primeiro-ministro é ainda mais mentiroso do que julgávamos?

- Ou a Primavera anda a brincar ao Outono?